Jis. Ji.

Ir jis tampa nepajudinamas,
Ir susikaupęs, kaip smauglys,
Kai atvažiuoja jos neperspėjęs,
O išvažiuoja taip ir nepamatęs.
Ji jaučia, kad jis mieste.
Žiūri į burną telefonui - na, ir kas iš mūsų drąsesnis?
Ir visas dienas iki jo išvažiavimo ji tyli.
Ir visas dienas tyli jie. 
Ji galvoja - gal kur nors prasilenks.
Matuojasi šypsenas, frazes, rūbus.
Jis taip pat.
O iš traukinio rašo: "Niekur nedega šviesos".
Ji atsako:
"Velnias".

Laiko, vietos, augimo krizė.

Buvo apatiniai su ančiukais ir paršiukais - dabar marškinėliai su užrašu "fuck it all".

Ir niekam neaišku, ką su tavim daryt, devyniasdešimtųjų vaike. 

Tavo galvoje metalas, burnoje mentolas. 

Tiek ir reikalų. 

Išgerti po margaritą ir paryčiais grįžti namo visai be jėgų. 

Ir kai šaukia - na kokio velnio, jūs sakot - net nekruptelėję - niekas neprašė manęs gimdyt. 

O štai tu - fasuoji žodžius išsinešimui. 

Pili į maišelius nemokamus savo melus. 

Ir ne tik negrąžini skolų Dievui - eini į minusą. 

Tu pati sau juodasis humoras - dar juokingas, bet jau gėdingas. 

Visi dar šypsosi, bet pasibjaurėję sučiaupia burnas. 

O tu vis lauki, kol tave, kaip rinktinę kavą, išspaus iš juodų blizgančių pupelių. 

Ir tada visi supras, tada baigsis kančios, tada ateis laikas. 

Ir tu sėsi daryti iš musės dramblio ir daug triukšmo iš nieko. 

O kol kas visi tave giria, ir tapšnoja per petį, ir kiša arachisą į kairę saują, į dešinę - romą su ledu. Ir tu klausaisi tostų savo garbei, o mintyse galvoji - mažasis cachesas. 

Aš nuvargintas mažasis cachesas. 

Viską girdi lyg per ilgą alpulį, komą, miegą... 

Šnabždi: pora savaičių, dar pora tokių savaičių ir aš tikrai išprotėsiu. 

Laiko, vietos, augimo krizė. 

Kažkuriuo metu siela tampa gniužulu gerklėje. 

Ten, tarp pauzių gale eilutės. 

Ir akys jos visos sužeistos. 

Kaip paukščio, ne žmogaus. 

Ilgai eina ratais, gydydama savo žaizdas. 

Keliauja iš miesto į miestą nejausdama žemės po kojom. 

2013.04.20

< Rašymas - kaip muzika. Kaip kvėpavimas. Kaip tas faktas, kad muzikantams negalima susižeisti pirštų. >

Gali rašyt. 

Gali rašyt kai pavasaris, ar kai ruduo. 

Kai lyja ar kai įsimyli. Kai skauda, nesvarbu ar susižeidus, ar pasirinkus netinkamą žmogų. 

Kai krenta žvaigždės. 

Naktį. 

Kai gali galvoti milijonus norų ir tikėt, kad viskas viskas išsipildys. 

Kai miestas būna tobulas be žmonių. 

Ar penktą ryto vos pradedant kilt saulei. 

Prie atidaryto lango. 

Nuleidus kojas nuo palangės ir leidžiant kauptis rasos lašeliams ant pirštų galiukų. 

Ar ant stogo krašto. 

Pasistačius kėdę ir vienkartiniais šaukšteliais valgant arbūzą. 

Ir mėtant jo kauliukus į praeivius, kikenant slepiantis, kad niekas nepamatytų. 

Gali rašyt klausantis muzikos. 

Kurios ritmas sutampa su kvėpavimu. 

O žodžiai - su gyvenimu. 

Arba kai klausaisi ant kelių miegančio katino murkimo. 

Arba kai vidury nakties ateina mūzos ir išvaiko sapnus. 

Gali rašyt, kai už lango siaučia audra ar pūga. 

Ar kai bijai vienatvės. 

< Rašyt gali visada. 

Šis pasaulis dar daug ko nematęs. >

D - 81

Нет, придется все рассказать сначала, и число, и гербовая печать; видит Бог, я очень давно молчала, но теперь не могу молчать – этот мальчик в горле сидит как спица, раскаленная докрасна; либо вымереть, либо спиться, либо гребаная весна. 

Первый начал, заговорил и замер, я еще Вас увижу здесь? И с тех пор я бледный безумный спамер, рифмоплетствующая взвесь, одержимый заяц, любой эпитет про лисицу и виноград – и теперь он да, меня часто видит и, по правде, уже не рад. 

Нет, нигде мне так не бывает сладко, так спокойно, так горячо – я большой измученный кит-касатка, лбом упавший ему в плечо. Я большой и жадный осиный улей, и наверно, дни мои сочтены, так как в мире нет ничего сутулей и прекрасней его спины за высокой стойкой, ребром бокала, перед монитором белее льда. Лучше б я, конечно, не привыкала, но не денешься никуда. 

Все, поставь на паузу, Мефистофель. Пусть вот так и будет в моем мирке. Этот старый джаз, ироничный профиль, сигарета в одной руке. 

Нету касс, а то продала бы душу за такого юношу, до гроша. Но я грустный двоечник, пью и трушу, немила, несносна, нехороша. Сколько было жутких стихийных бедствий, вот таких, ехидных и молодых, ну а этот, ясно – щелбан небесный, просто божий удар поддых. 

Милый друг, - улыбчивый, нетверёзый и чудесный, не в этом суть – о тебе никак не выходит прозой. 

Так что, братец, не обессудь.